«Las tres y once», un poema de David Yeste

Las tres y once

Son las tres y once

de la madrugada.

Regreso a casa.

En un semáforo,

una mujer que no eres tú

se baja de un coche que yo no conduzco.

Da un portazo, le grita al chófer,

y camina por la acera

con los brazos cruzados sobre el pecho.

Tal vez llora,

pero las luces de los coches,

de las farolas,

de los escaparates,

no me dejan ver su cara.

Arranco, conduzco a su lado,

a su ritmo, no preguntéis por qué.

Bajo la ventanilla, pero antes de decir

nada

ella se da cuenta y me muestra,

extendido, su dedo corazón.

Tal vez dice algo,

pero no alcanzo a oírla.

Acelero

y por el retrovisor veo

como el tipo del coche

vuelve a recogerla.

Ella levanta la cabeza antes de subir.

Tal vez llora,

mientras las luces de la calle,

de los cristales,

de los intermitentes,

no me dejan encontrar mi puerta.

David Yeste (Terrassa, 1969). Músic i escriptor, amb estudis d’humanitats, format a l’Escola d’Escriptura de l’Ateneu Barcelonès.  Ha estat guardonat amb el X Premi Ferran Canyameres de Novel·la, per l’obra Bots i Barrals (2001), i amb el Ciutat d’Olot 2010, per In nomine patria (2010). Coordina i gestiona diversos tallers de lectura i escriptura creativa a l’entorn de les biblioteques públiques.  Ha participat en l’antologia poètica Nómadas (2013) i ha publicat el poemari La maniobra de Heimlich (2014).